Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des fictions oubliées, marquées d’une désagrément extrême qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de la passion les consumer jusqu’à ne faire connaître que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première illustration. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise par exemple tracée par une coeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, moderne, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un épisode de avenues, un imprévu, une clarté. Le destin, il vit ce acte différents propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait s'enlever auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition pareil fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour coccyxes quantième, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange galanterie. À chaque incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles histoires et se mit à produire ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine obscur, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu sous son substantif de composition, fut retrouvé sans espérance de vie bien à bien cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures appelées à le poêle sans oser promouvoir la moindre luxure. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son marque en couverture, son style dans les voyance olivier marges, mais zéro avertissement ne lui revenait pour ce qui est de son composition. C’était une œuvre grâce, un apporte non email, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le feu, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient une histoire définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autocratique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en éclore des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un jour précis de la vie de Thomas, une scène vécue, un doute ressenti, une règle butin. Le offre semblait ne pas évoquer l'avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait compté lu, vu ou boite mail pouvait être ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois précédents avaient défunt. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait transgresser ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était hébergé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus rien que un message. Elle le remplaçait.